汝城夜行
路灯在雾中洇成晕黄的星星，体育馆的穹顶隐入夜色，像一座沉没的青铜钟。我惯常沿着浙水河右岸往东走，鞋底擦过新铺的柏油路，沙沙声在耳畔结出透明的茧。九点过后的汝城总让我想起褪色的绣品，霓虹是断了的金线，古街是盘错的针脚，而我的影子不过是游走的银针。
上黄门古街的石板路还留着白日的温度。月光滴在青砖马头墙上，明清的砖缝里开满苔花。檐角悬着的红灯笼被夜风摇成残烛，明灭间照见"庆昌祥"的匾额。这里白昼挤满寻访千年古县的游人，此刻却成了时光的暗室——斜对门的木格窗棂突然"吱呀"推开，半张苍老的面孔在窥视夜色，又迅速隐没，仿佛民国年间的魂灵仍在守夜。
两旁的店铺垂下串串红黄的灯笼。我在"土桥水酒"的幌子下驻足，闻见门缝里渗出的甜香。去年清明夜行至此，店主周伯曾邀我喝过三更茶，他说汝城的夜是豆包心，越嚼越甜。此刻门扉紧闭，只有月光还在青石门槛上流连忘返。
走过观星台之后，便是希濂堂，廊柱有一对联曰：窗前草木原本自家意思，池中莲花确系君子情怀。濂溪书院的黑瓦白墙浮在墨色里。北宋的月光依然照着周敦颐手植的古木，树影在照壁上书写《爱莲说》的残章。我常疑心书院深处藏着不眠的诵经声，就像今夜，穿堂风掠过月洞门时，分明捎来半句"出淤泥而不染"。
四拱桥的麻石拱券驮着星河。桥下泊着的小船随水波摇晃，橹桨磕碰声惊醒了沉睡的鱼群，沿着浙水河上溯。远处体育馆的轮廓正在溶解，射灯扫过天际，恍若香火龙游过夜空。
梆子声自深巷荡来，打更人老何的蓑衣簌簌作响，木梆余韵里裹着汝城土话："小心火烛——"。犹记去年冬夜，我见他伫立在文塔之下。昏黄的灯光洒在他身上，勾勒出他那饱经风霜的轮廓，脸上的皱纹如同岁月镌刻的河床，流淌着往昔的故事。老何说，打更是为夜把脉，梆子每响一声，古城的心跳便增添一分安稳。
沿着绣衣坊前面的寿江，走过半边街，忽见夜鹭掠过文塔飞檐，刹那间，仿佛有一阵无形的力量波动开来，像是佛偈的低吟在空气中若有若无地散开。寿江在此处收束成墨玉带，倒映着五彩灯光照亮的塔身。暗处有浣衣妇遗落的棒槌，在草丛中守着未说完的私语。我蹲身触摸沁凉的水波，惊起涟漪里沉睡的星辰。
更深的夜色从九塘江漫上来。某扇窗里映出勾画祁剧脸谱的轮廓，空地上堆放着扎制香火龙的赵公鞭，正酝酿着明天舞动时的吟唱。我忽然明白，夜行者的孤独原是一支洞箫，要借古城的腔调才能吹出清音。
此时的细雨开始刺绣，在青瓦上织出明朝的纹样。打更声已远，我循着来时的星光返回。体育馆重新浮出夜色，现代建筑的棱角与古城的曲线在雨雾中达成某种谅解。鞋尖踢到的易拉罐滚动声里，千年光阴不过打了个转。
回到浙水右岸时，黄氏宗庙的守夜灯还亮着，像一粒不肯睡去的莲子。雨丝中的香火龙仍在记忆里游走，而我的影子已沾满古城的墨色，在潮湿的路面上洇成新的碑拓。
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